No te salves.

No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Consuelo Triay (http://consuelotriay.blogspot.com/)

La Curva diabólica.

Hace unos meses me calzaron una multa.

Tomé a 123 kilómetros por hora, en la autovía de Madrid a Sevilla, una curva suave con velocidad limitada a 100. La pagué sin rechistar, aunque esa curva era imposible tomarla a la velocidad indicada.

Iba yo a mi marcha normal, en una recta, atento a que la aguja del velocímetro no superase los 120 kilómetros por hora; y de pronto, mientras adelantaba a otro coche, me encontré con el inesperado cartel de todo a cien.

Mientras intentaba reaccionar ante la señal imprevista, miraba por el retrovisor, concluía el adelantamiento y regresaba al carril derecho, un radar oculto me hizo la foto. Pagué, como digo, sin darle más vueltas; aunque preguntándome a qué hijo de la gran puta de la Dirección General de Tráfico se le había ocurrido poner una limitación de 100 kilómetros por hora y un radar oculto en un lugar donde maldita la falta que hace, y donde hasta los más correctos conductores tienen difícil reducir de pronto veinte kilómetros la velocidad sin dar un frenazo.

Recuerdo que antes había –todavía queda alguna, aunque pocas– señales cuadradas, azules, recomendando reducir la velocidad en algunos tramos. Pero no es lo mismo, claro. Con recomendaciones no se expolia al ciudadano.

No se recauda viruta. En mi siguiente viaje a Andalucía, hace una semana, decidí respetar escrupulosamente cada señal que se pusiera a tiro: autopistas a 120, curvas de autovía a 80 y demás parafernalia limitadora. Y ya se lo pueden imaginar: mientras por mi lado pasaban zumbando coches abonados al carril izquierdo, con una seguridad pasmosa, basada, supongo, en los Gepetos, o como se llamen, que te chivan «radar en curva tal, limitación en tramo cual, puticlub en vía de servicio», yo iba como un gilipollas, despacito, doliéndome los ojos de mirar el velocímetro. Más atento a la aguja que a la carretera.

Si llega a verme la Guardia Civil, me paran a fin de besarme en la boca. Con lengua. Entonces llegué a la curva diabólica. No era la misma de la multa, aunque se parecía. Esta vez, el funcionario encargado de trabajar el asunto había echado el resto, esmerándose hasta extremos maquiavélicos.

Ni mi amigo el Gringo, que montaba emboscadas en Nicaragua con astutas combinaciones de minas Claymore, ametralladoras y fuego cruzado, tenía la mitad del talento que este profesor Moriarty del tráfico por carretera.

Primero, al final de una larga recta de la autovía, una señal de limitación a 100 y un aviso de radar obligaban a reducir la velocidad en una curva suave, a cuya salida, en otra larguísima recta, no había ninguna señal de retorno a los 120. Eso obligaba a rodar durante un buen tramo con la incertidumbre de si podías acelerar un poco, o no.

Al fin, a los dos tercios de la recta, aparecía el 120. Y justo cuando pisabas acelerador para ponerte a esa velocidad, ante una curva en forma de suave doble ese, una limitación a 100 te hacía frenar de nuevo. Así lo hice. Y lie una pajarraca de cojón de pato.A ver si me explico. La señal la vi mientras adelantaba a un enorme camión trailer, que rodaba a unos cuarenta metros de otro que lo precedía.

Consciente de que si continuaba rebasaría la velocidad permitida, me pasé al carril derecho, entre los dos camiones. Pero éstos no circulaban a 100 kilómetros por hora, sino a más. En un instante tuve un pavoroso y descomunal radiador pegado a la chepa. Incómodo con mi maniobra de conductor ejemplar, el camionero me dio las luces, tocó el claxon y, supongo, mentó a mi madre.

Angustiado, asomé un poco a ver si podía, con un acelerón intrépido, adelantar al camión que tenía delante y salir de aquella trampa saducea. Entonces, entre curva y curva, mientras pasaban coches zumbando por mi izquierda sin hacer caso de mi intermitente, vi una señal de limitación a 90.

A todo esto, el gigantesco radiador de atrás me desbordaba el retrovisor: lo tenía a un palmo. De perdidos al río, dije. Aceleré adelantando al camión de delante, la aguja subió a 130, y en ese momento vi otra señal de limitación de velocidad, ésta de 80 kilómetros por hora. Frené, ya en el carril izquierdo, poniéndome a 90; y el camión de atrás, que había iniciado la maniobra de adelantarme, soltó otro bocinazo.

A esas alturas de la vida ya me daba todo igual, así que pisé hasta 140, me puse delante del primer trailer y frené para reducir hasta 100. El claxon de ese camión hizo vibrar mis cristales.

Me hallaba, comprobé cuando al fin levanté los ojos del velocímetro y dejé de mirar el retrovisor, en una sucesión de curvas suaves, pero no tenía ni puta idea de cuál era la velocidad correcta allí: si 80 o 120.

Me puse a 90, por si las moscas. Entonces los dos camiones me adelantaron, uno tras otro, y tras ellos la fila de coches que la maniobra había amontonado detrás. Algunos conductores se volvían a mirarme.

Ciscándose, imagino, en todos mis muertos. Ignoro si los picoletos estarían cerca, haciendo fotos o grabándome. De ser así, sugiero colgarlo en Youtube, e ir a medias. Nos íbamos a forrar.

Arturo Pérez-Reverte

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Fragments ... Miquel Martí i Pol.

S'esmena el viure amb més viure.

No t'assenyalis fites: fes camí.

Uns dies passen més lentament que els altres.

Són fugacíssims aquells que em véns a veure;

els altres mai no acaben.

Caldrà refer el present si volem sobreviure'ns

L'essencial es diu amb senzillesa

Però la vida sols es diu vivint-la

Tots els camins són bons per fer camí.

Pel foc esbrinareu què hi ha dins de vosaltres.

Estima i viu cada instant en les coses.

No es repeteixen els colors ni les veus es repeteixen.

I el que compta és l'esforç de cada dia

compartit tenaçment amb els qui creuen

que cada gest eixampla l'esperança,

que cap dia no es perd per als qui lluiten.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Carol (http://carollopezortega.blogspot.com/)

Entrevista a Jean Giraud.

Moebius(Jean Giraud), autor de cómic y del diseño de ´Alien´, ´Abyss´, ´Dune´, ´El quinto elemento´

"Si te entregas al inconsciente, un ángel habla a través de ti"

71 años.

Tengo dos vidas: dos hijos con la primera mujer y dos con la segunda.

Soy de izquierdas. El conflicto político es signo de salud en la sociedad, significa que hay diversidad en este cuarto cerrado que es el planeta.

Creo en un dios que se puede racionalizar, que está en todo

Escoja la viñeta de su infancia...

La soledad, y a través de ella, el descubrimiento del poder sin límites de la imaginación y de la observación de las cosas: una mosca, el agua, la hierba..., todo.

¿Y por qué esa soledad?

Mi infancia fue muy plácida, pero era hijo único de adultos que trabajaban y pasaba mucho tiempo solo. Descubrí el poder del dibujo muy precozmente, con cuatro años. Mi primera lectora fue mi abuela, una mujer sencilla y buena; fue tan entrañable su reacción que aquel primer halago fue la raíz de toda mi historia como dibujante.

Nuestra vida está trazada por pequeños acontecimientos...

Eso creo. El dibujo me abrió al mundo y a mi propio interior. Yo era muy introvertido. Crecí en los suburbios de París y aterrizar en la escuela de arte representó un cambio total. Tenía problemas para adaptarme y conquistar el reconocimiento de los otros jóvenes, cuyo estatus social era más elevado.

¿Tuvo que cambiar?

Sí, la manera de cortarme el pelo, de vestir. Era un cambio de clase social.

¿Y le gustó? Estaba fascinado. En las casas de mis amigos había parquet y bonitos muebles. En casa era todo caótico y mis abuelos era campesinos, preciosos, pero de otra manera: más espirituales que espectaculares.

¿No le decepcionó aquel nuevo mundo? Sí y no. Comprobé que la clase modesta es más auténtica y afectiva, pero las formas son mejores en la clase adinerada. Y no se puede volver atrás, a los pocos meses la calidad estética se convierte en la norma. Pero no sucumbió a ello. Tengo dos aspectos como tengo dos firmas: una gran capacidad de bucear en mi interior y también una buena capacidad de comunicar; no me da miedo el otro.

¿Eso lo aprendió entonces? Aprendí algo esencial que ha constituido mi filosofía de vida: el error, la imperfección, es lo que nos permite abrirnos para cambiar y conocer al otro, porque la fuerza (la intelectual, la física, la de seducción) cierra, levanta un velo y deja fuera al otro. Al fuerte sólo le salva un agujero en el velo. Los otros entran en nosotros como el agua, que nunca sube, siempre fluye hacía donde no hay impedimentos.

Usted es fuerte, hace y dice sin miedo. Sí, porque la capacidad de comunicación da la fuerza. Pero aunque no sea el mismo de hace veinte años, la debilidad ha viajado conmigo, y tal vez ese es mi talento: aceptar la debilidad y la imperfección.

¿Qué más ha aprendido? Estoy aprendiendo ahora la última lección, la de desaparecer físicamente pedazo a pedazo. Mi ojo izquierdo - tengo cataratas-es otro ojo, y tengo que vivir con ello. Y tal vez el año próximo sea el ojo derecho. Lo mismo ocurre con el pelo, los dientes, la fuerza… Espero mantener la capacidad de pensar y de hablar, pero es imposible saberlo. ... Mi madre tiene 98 años y vive en un sueño impenetrable: la mirada perdida durante horas. Se ha convertido en otra. Pero eso es parte del aprendizaje; yo leí mucho a Castaneda y la búsqueda del guerrero espiritual.

¿Las pruebas de la vida? Sí, todas esas batallas importantes: la del miedo, la del poder... La última es la batalla de guardar la conciencia intacta hasta el final. Y todavía no sé si es algo que depende de la voluntad o es un regalo genético.

¿Qué dice su madre? Mi madre no es una guerrera consciente, fue una guerrera de la supervivencia, pero no tenía la conciencia de una bruja.

¿Usted sí? Trato.

¿Qué ha conquistado? Que usted esté aquí: cada pregunta suya es una victoria, el resultado de mi trabajo para conquistar el interés. Ser entrevistado es un privilegio que nadie conoce en la vida normal; es un requerimiento de autenticidad.

¿Cómo ha convivido con su arte? He tenido la certeza de que mi dibujo era algo sin límites y único, un regalo que me ha dado la posibilidad de crecer, la conquista de algo interior, metafísico, mágico; pero, a la vez, todo ha sido muy confuso.

En su búsqueda de la magia interior, su estancia en México debió de ser importante.

Sí, descubrí la posibilidad de conquistar el éxtasis. Volar es la metáfora: elevarse al paraíso de los artistas. Y descubrí la marihuana como herramienta de conocimiento.

¿Por qué ha decidido dejarla? A partir de cierta edad se convirtió en herramienta de confort, como los viejos en Marruecos que fuman porque ya no importa.

¿Qué le ha sorprendido en la vida? Mi propia capacidad para percibir la belleza en el otro, en un paisaje, en el arte. Está en todas partes, pero es difícil abrir los ojos porque tenemos la necesidad de juzgar y de escoger: esto lo quiero y esto no lo quiero. En la comunicación percibimos de manera misteriosa sus distintos niveles, cosas buenas y malas; pero el nivel de la maravilla es algo que intento atesorar.

¿Qué quiere contar? Me gusta mucho hacer cosas sin motivo y con confianza total en el inconsciente, porque creo que hay un ángel (otro nivel de conciencia) que habla a través de nosotros; pero la utilidad me hace perder las alas, así que todo lo que hago es inútil.

"Si te entregas al inconsciente, un ángel habla a través de ti"

"La contra"

La Vanguardia

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Gloria (http://glorialima.aminus3.com/)

PERO SUCEDE.

PERO SUCEDE

No sabemos por qué, pero sucede.

Una niña perdida vuelve a casa.

Llueve y llueve en mitad de un gran desierto.

El cielo se abre en dos, y nos acoge.

Los muertos nos susurran al oído.

Un testigo prefiere la verdadal dinero o la calma. Un ambicioso

rechaza la injusticia provechosa.

En una celda inmunda, un pobre diablo

se niega a delatar a un compañero.

Una mujer y un hombre –o bien dos hombres,

o dos mujeres –se aman hasta el fin.

Y una familia entera, en la cámara

de gas, se abraza y da gracias a Dios.

Eduardo Jordá

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Gloria (http://glorialima.aminus3.com/portfolio/10.html)

NO TIENE FONDO.

No tiene doble fondo

(para Gustavo Martín Garzo)

Todos estamos mancos en el mundo;

la mayoría de los seres humanos no se dan cuenta;

la mayoría de quienes se dan cuenta son incapaces de aceptarlo.

El enigma de la vida no es lo acabado, lo consumado, lo pleno, sino lo imperfecto. Mal

haya quien se obstina en perseguir la perfección, pues la vida le escapa, la vida y su enigma.

No tiene doble fondo porque no tiene fondo.

Imágenes persiguen a imágenes que persiguen a imágenes. El espesor de las pantallas de televisión disminuye constantemente, su brillo y superficie aumentan, el prisionero olvida que alguna vez deseó escapar. No tiene doble fondo porque no tiene fondo.

Es asunto de preferencias y de expectativas, me diréis. Es asunto de vida que se debate en un tremedal de hidrocarburos, en una imparcialidad de quirófano, en un interminable chapaleo hertziano, creo que os contestaría. Todos estarnos mancos en el mundo, pero ninguna herida puede resumirse a conocimiento categorizable.

En poesía no se puede ni hablar por hablar, ni hablar por el placer de escucharse a sí mismo.

El breve tiempo y la demasiada muerte nos vedan tales frivolidades. El soliloquio me parece esencialmente no poético: en poesía todo se extrema hacia el tú.

Todo ocupa un lugar: también la palabra prescindible. Para ocupar el suyo, la palabra prescindible ha desplazado o bien a la palabra sustancial, o bien al silencio. Eso es intolerable.

No estoy hablando de buenos sentimientos. Estoy hablando de las caderas de la mujer que no dejaba de estornudar en pleno verano, o del paso del hombre frágil que cuando cruzaba la calle iba exponiéndose en cada movimiento.

La lumbre del despertar, para quien no persigue el cristal helado cuya absoluta transparencia hechiza.

Para éste la sal del sudor, la dulzura del pan compartido y la sumergida incandescencia de la sangre.

Jorge Riechmann

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Joan Fuxá (http://sesfotosdenjoan.blogspot.com/)

Hipocresía.

Hipocresía

Hago lo que no creo
No creo en lo que hago
Digo lo que no pienso
Pienso lo que no digo
Hago lo que me aprovecha.
Me aprovecho de lo que hago.
Hoy digo A.
Mañana hago B.

Yo, yo y solo yo.
Hipocresía y egoísmo.
Lo peor de lo peor.

(….)

En momentos de franca dificultad, dónde el materialismo atroz muestra su faz más destructiva ……he descubierto, gracias a Dios, muchas caretas que encubrían hipocresía y egoísmo ...... y me he encontrado con gente auténtica, desinteresada (hay quiénes no han dejado de demostrarme que su autenticidad es incondicional, auténtica de verdad).

Me quedo con ello.
Me compensa, suficientemente, compartir con gente de bien.
El sufrimiento es pasajero y tolerable.
La hipocresía es nociva, mortífera, erradicable.

No hay mal que por bien no venga.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.
Foto: Gloria - "dando la espalda" (http://glorialima.aminus3.com/image/2007-12-28.html).

Efectos secundarios.

Un reloj, el reloj, ese reloj ....
marca,
lenta y parsimoniosamente,
indiferente,
frío y sereno,
el devenir de nuestro tiempo.

En el camino,
quedan,
es cierto, lo vivido
y también
los efectos secundarios.

(....)

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Gloria "efectos secundarios" (http://glorialima.aminus3.com/)

Tecnología y elección moral.

El escándalo provocado por ese sistema de interceptación telefónica (Sitel) que permite almacenar informáticamente y acceder de forma casi instantánea a los millones de conversaciones que, a cada minuto, mantenemos los desavisados usuarios del teléfono me sirve como muletilla o excusa para reflexionar sobre los efectos –aparentemente inocuos, sibilinamente inicuos– que la tecnología ejerce sobre nuestras elecciones morales.

Hay quienes sospechan que ese sistema de interceptación telefónica –versión sombría de aquel Aleph que permitía al protagonista del relato borgiano espiar de forma simultánea el vasto mundo– está siendo utilizado sin autorización judicial; y quienes afirman que pronto no habrá comisaría de policía que no cuente con un artilugio que permita escuchar las conversaciones de los delincuentes.

Y también, convendría añadir, las conversaciones de quienes no son delincuentes, las conversaciones de cualquier hijo de vecino que susurra ternezas al oído de su novia, que se enzarza en disputas domésticas con su suegra, que intercambia confidencias con su amigo, que alivia las inquietudes de su hijo adolescente.

Un artilugio, en fin, que con un simple golpe de tecla pueda saquear nuestra intimidad, como aquel diablo Cojuelo de Vélez de Guevara que levantaba los tejados de las casas. Una vez que se posee un artilugio de estas características, ¿quién se privará de utilizarlo? La tecnología, al simplificar acciones que hasta hace poco resultaban costosas o erizadas de dificultades, simplifica también las decisiones morales que las preceden.

Imaginemos, por ejemplo, a alguien que se siente incesantemente perjudicado, hostigado, escarnecido por un enemigo al que odia. Es probable que, en un momento de calentura u ofuscamiento, desee la muerte de ese enemigo; e incluso no es del todo inverosímil que, siquiera por un segundo, fantasee con la posibilidad de matarlo con sus propias manos.

Pero, salvo que el odio que profesa a su enemigo sea muy enconado y su conciencia más negra que el betún, bastará que repare en la enormidad del crimen con el que acaba de fantasear para que lo repudie y lo expulse de sus pensamientos; y puede, incluso, que aunque no lo repudie acabe por descartarlo, por temor a las consecuencias que su desvelamiento le acarrearía, o por mero desaliento ante el cúmulo de fatigas que su preparación exige.

Pero imaginemos ahora que esa misma persona que se siente incesantemente perjudicada, hostigada, escarnecida por su enemigo tuviera la posibilidad de matarlo pulsando el botón de un dispositivo elemental, como pulsamos una tecla para que aparezca una letra en la pantalla de nuestro ordenador o pulsamos la palanca de la cisterna de nuestro inodoro después de evacuar las tripas; y que, después de pulsar ese botón, nada volviera a saberse de ese odiado enemigo.

¿Verdad que, al simplificarse el crimen, la decisión moral que precede a su comisión se simplifica también?

Se simplifica, en realidad, hasta hacerse nimia; y si la tecnología nos permitiera matar a nuestros enemigos como hoy matamos marcianitos en un videojuego, sospecho que la conciencia moral de muchos se adelgazaría hasta la consunción. La tecnología terminará por minar la resistencia de nuestra conciencia moral; la está minando ya, de hecho, sin que apenas lo advirtamos.

El pornógrafo que hasta hace poco deseaba satisfacer sus apetitos tenía que bajar al quiosco a comprarse una revista guarra, y antes aún tenía que internarse en un submundo de clandestinidad donde se comerciaba con los materiales que alimentaban su rijo; y el paseo hasta el quiosco o el descenso al submundo clandestino donde se comerciaba con la pornografía comportaban un riesgo –de verse involucrado en sórdidos trapicheos, de verse simplemente descubierto y señalado– que favorecía la floración de conflictos de conciencia.

La tecnología ha neutralizado ese riesgo; y, al neutralizarlo, dificulta que tales conflictos afloren, de tal modo que no sólo el pornógrafo inveterado, sino cualquier usuario de Internet se siente tentado –por curiosidad malsana, por aburrimiento, por mera disposición lúdica– a bucear en cualquier sentina pornográfica virtual: la elección moral es ensordecida por una pulsión instantánea; y todos los dilemas se resuelven apretando una tecla.

Una simple tecla. ¿Quiénes resistirán la tentación de escuchar conversaciones ajenas y de perpetrar tropelías aún más pavorosas cuando la tecnología allane el escollo de la decisión moral hasta hacerlo añicos?

Javier Marías

El Semanal

http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=4707&id_firma=10110

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Carol López (http://carollopezortega.blogspot.com/search?updated-max=2009-08-26T19%3A05%3A00%2B02%3A00&max-results=20)

Riechmann again.

El esplendor de la metamorfosis

Has ganado la punta de maldad que necesitan los buenos para

ser auténticamente buenos.

Has ganado la pizca de obscenidad que necesitan las mujeres

para ser auténticamente misericordiosas.

Has ganado la docena de escaleras, recámaras y dobles fondos

que necesitan los cerebros para ser auténticamente imaginativos y precisos.

Has ganado un par de kilos,

pero te sientan como a una diosa

anterior a la era de las liposucciones.

El cambio, de un día a otro, es infinitesimal. Pero los días se van

endeudando con semanas, las semanas imponen normas a los

meses, los meses profieren rigurosas últimas advertencias contra

los años, imperceptiblemente y sin claudicaciones

han pasado cuatro años y eres otra

la metamorfosis se ha cumplido.

Cuando te introduces en la cama a las seis de la mañana después

de haber trabajado toda la noche y quieres hacer el amor

desearía matarte desde luego, pero deseo mucho más

aunque me halle confuso como pez arrojado a la luz desde lo

más hondo del sueño submarino

hasta en tus pliegues más blancos y secretos follarte,

amiga dulcísima, mientras va amaneciendo a trompicones

en este barrio de cristianos bemeuves y glaciales céspedes ingleses

que no hemos elegido y del que esperamos poder escapar pronto.

Has esquivado la baba de la muerte prendida a un hilo de risa

y de miedo deslumbrante,

te has ganado la vida los días en que la vida era tormento

y también aquellos en que era juego,

estás aquí, intacta y recreada, inconcebible e inconfundible,

espejeante en la fuerza algebraica del deseo, en el exacto

esplendor de la metamorfosis.

¡Pero qué guapas sois las chicas morenas con los ojos claros!

Eres

mimujer

y estoy tan orgulloso que tenía que escribir este mensaje para

regalártelo, fax mediante, el 17 de diciembre de 1994.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Jaume Timoner

El paso del retorno.

A Raquel que me dijo un día:

«Cuando tú te alejas un sólo instante,

el tiempo y yo lloramos…»

Yo soy ese que salió hace un año de su tierra

Buscando lejanías de vida y muerte

Su propio corazón y el corazón del mundo

Cuando el viento silbaba entrañas

En un crepúsculo gigante y sin recuerdos
Guiado por mi estrella

Con el pecho vacío

Y los ojos clavados en la altura

Salí hacia mi destino

Oh mis buenos amigos

¿Me habéis reconocido?

He vivido una vida que no puede vivirse

Pero tú Poesía no me has abandonado un solo instante
Oh mis amigos aquí estoy

Vosotros sabéis acaso lo que yo era

Pero nadie sabe lo que soy

El viento me hizo viento

La sombra me hizo sombra

El horizonte me hizo horizonte preparado a todo
La tarde me hizo tarde

Y el alba me hizo alba para cantar de nuevo

Oh poeta esos tremendos ojos

Ese andar de alma de acero y de bondad de mármol

Este es aquel que llegó al final del último camino

Y que vuelve quizás con otro paso

Hago al andar el ruido de la muerte

Y si mis ojos os dicen

Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto

Ellos podrían también deciros

Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas!

¡Oh mis queridos espectros!

La noche ha dejado noche en mis cabellos

¿En dónde estuve?

¿Por dónde he andado?

¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso

Sienten una ternura que les ensancha el alma

Se hacen señas furtivas y hablan bajo:

Allí se acerca el buen amigo

El hombre de las distancias

Que viene fatigado de tanta muerte al hombro

De tanta vida en el pecho

Y busca donde pasar la noche
Heme aquí ante vuestros limpios ojos

Heme aquí vestido de lejanías

Atrás quedaron los negros nubarrones

Los años de tinieblas en el antro olvidado

Traigo un alma lavada por el fuego

Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis

Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae

La imagen de la nada y un rostro que sonríe

Traigo un amor muy parecido al universo

La Poesía me despejó el camino

Ya no hay banalidades en mi vida

¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?
Mis ojos dicen a aquellos que cayeron

Disparad contra mí vuestros dardos

Vengad en mí vuestras angustias

Vengad en mí vuestros fracasos

Yo soy invulnerable

He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos

Yo soy amigos el viajero sin fin

Las alas de la enorme aventura

Batían entre inviernos y veranos

Mirad cómo suben estrellas en mi alma

Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?

Heme aquí de regreso de donde no se vuelve

Compasión de las olas y piedad de los astros

¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías

El que daba vuelta las páginas de los muertos

Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre

El que andaba de un lado para otro

Desesperado y solo en las tinieblas

Solo en el vacío

Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo
¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!

Los que habéis tocado mis manos

¿Qué habéis tocado?

Y vosotros que habéis escuchado mi voz

¿Qué habéis escuchado?

Y los que habéis contemplado mis ojos

¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado

Y ni siquiera pido

La parte de la vida que me corresponde

Ni montañas de fuego ni mares cultivados

Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido

Así es el viaje al fin del mundo

Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia

La corona regalo de mi estrella

¿En dónde estuve en dónde estoy?
Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable

Decid ¿quién es el muerto?

El viento me solloza¡

Qué inquietudes me has dado

!Algunas flores exclaman¿Estás vivo aún?

¿Quién es el muerto entonces?

Las aguas gimen tristemente

¿Quién ha muerto en estas tierras?

Ahora sé lo que soy y lo que era

Conozco la distancia que va del hombre a la verdad

Conozco la palabra que aman los muertos

Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan

Y empiezan a girar sobre su eje.

Heme aquí ante vosotros

Cómo podremos entendernos

Cómo saber lo que decimos

Hay tantos muertos que me llaman

Allí donde la tierra pierde su ruido

Allí donde me esperan mis queridos fantasmas

Mis queridos espectros

Miradme os amo tanto pero soy extranjero

¿Quién salió de su tierra

Sin saber el hondor de su aventura?

Al desplegar las alas

Él mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio

No son mi espacio ni mi tiempo

¿Quién es el extranjero?

¿Reconocéis su andar?

Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta

Con un olor de olvido en los cabellos

Con un sonar de venas misteriosas

Es este que está llorando el universo

Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta

Soy impalpable ahora como ciertas semillas

Que el viento mismo que las lleva no las siente

Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces

Allí donde hay que estar alerta

Donde las rocas prohíben la palabra

Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar

Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves

He aquí las llaves

¿Quién las había perdido?

¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?

Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas

¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas

Al fondo de los mares
Al fondo del murmullo de los vientos

Al fondo del silencio

He aquí los signos

¡Cuánto tiempo olvidados

!Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?

¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?

¿En dónde estabas?

¿En qué alturas en qué profundidades?

Andaba por la Historia del brazo con la muerte
Oh hermano, nada voy a decirte

Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar

Más que el árbol te gustará callar.

Vicente Huidobro.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: María Teresa (http://mtrodesm.blogspot.com/search?updated-max=2008-12-18T12%3A42%3A00%2B01%3A00&max-results=15)

Impertinencias.

En la mesa de al lado,

un jardín de señoras en domingo

abonadas al orden del murmullo

y del té con limón,

en un café de invierno por la tarde.

Se quejan de los tiempos, beben, fuman,

discuten sus secretos, asienten con sonrisas...

Y de pronto se paran a mirarte.

Despreocupada cuentas-y en el local tu voz es como el sable

que hiere al enemigo-una historia de cama con detalles expertos,

una manera de sentir la vida

que penetra y disuelve

la luz de iglesia,

la humillación del frío en las rodillas,

los cajones cerrados y las fotos de boda.

Cierto tipo de gente

sufre de los inviernos en los ojos,

conoce las heladas

que pasan por debajo de una puerta,

una puerta de alcoba,
allí donde la noche siempre tiene
olor de espera inútil,
y después de la espera se aceptan las mentiras,

y después el silencio.

Nada dejan los años en la mesa de al lado,

sino un murmullo que envejece y una sombra

que cruza por los labios como una cicatriz,

un rencor en la piel de la conciencia.

Tu voz es alta y joven,

va vestida de fiesta y cuando se desnuda

hace que el sol de invierno, conmovido,

se detenga un instante para apoyar la frente

sobre los ventanales del café.

Luis García Montero

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Toni Pons Barro

Resistir es vencer.

Rafagas de viento racheado

azotan mi alma;

el corazón aguanta el embate

aceptando el reto.

Resistir es vencer.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Joan Fuxá http://sesfotosdenjoan.blogspot.com/search/label/tramuntana

Tres veces despertar.

Tres veces despertar.

1Por las mañanas, recién despierto,

cuando ya una luz pálida de no haber desayunado

aventura su inmensa curiosidad en la alcoba

y tú eres aún sobre todo

ovillo de calor, desnudo imán de sueños,

me permito
un minuto para adorarte.

2A veces, al despertar a tu lado
estoy seguro de que ciertos "buenos días"podrían curar el cáncer, la ceguera y la lepra.
Y deseo entonces desesperadamente

ser también yo capaz de saludar así
a lo recién creado.

3Entreabre el alba ventanas en la piel.

Yazgo junto a ti. Sé que no conseguiré recordar lo que hemos

soñado esta noche. No ,
hay calor comparable al de un cuerpo

vivo.

Pero el ojo, el ojo desecándose querría... una niebla carmesí,

una lluvia de oro, al menos un avivamiento de la noche...

querría poder olvidar los poros de sarcástica nitidez que perforan a todos

y cada uno de los seres de este mundo.

El sol arranca de los cuerpos una música sin cobijo. Duermes,

pero asediada por la claridad. Yo ya sé que la prueba de este día

consistirá en engolfarse
en la estremecida vigilia de la realidad.

Jorge Riechmann

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.
Foto: Glòria (http://glorialima.aminus3.com/)

Un poema de Ponç Pons.

Areia escrita

Tenc una tenda de campanya lusa.

La plant discretament pel nord de l'illa

a les platges desertes de setembre.

Menj pa fet meu i fruita,

passeig, escolt, escric,

parl amb els arbres,

llegesc el mar.

No ho dubtis:

Viure és més que existir.

Damunt la sorra

agraesc a la nit els seus misteris

i encenc un foc humit de llenya morta.

El fum sembla una ofrena,

el vent canvia...

M'invent l'eternitat.

Fa trons.
Plou terra.

(...)

Tengo una tienda de campaña lusa.

La planto discretamente por el norte de la isla
en las playas desiertas de septiembre.

Como pan hecho por mí y fruta,

paseo, escucho, escribo,

hablo con los árboles,
leo el mar.

No lo dudes:

Vivir es más que existir.

Sobre la arena

agradezco a la noche sus misterios

y enciendo un fuego húmedo de leña muerta.

El humo parece una ofrenda,

el viento cambia ...

Me invento la eternidad.

Truena.
Llueve tierra

Ponç Pons

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Carol (http://carollopezortega.blogspot.com/search?updated-max=2009-08-26T19%3A05%3A00%2B02%3A00&max-results=20)

MUNAR SUFRE LA PENA DE LA PELUQUERIA.

GENIAL ARTÍCULO DE MATÍAS VALLÉS.

Ningún mallorquín ignora que Maria Antònia Munar empieza su jornada con una visita a Llongueras, y que su concepto de "primera hora de la mañana" se aproxima al mediodía. El juez Javier Muñoz –que quiso imputar a Cañellas en el caso Calvià y a Matas en Operación Mapau– tampoco es ajeno a este comportamiento de su imputada, por lo que citarla a las diez de la mañana de un lunes encaja en la figura de ensañamiento judicial. En contra de lo que sostuvo en su feudo, la presidenta del Parlament no ha sufrido "pena de telediario", porque la polarización de la población en torno a su figura no puede modificarla ni su presencia en una temporada completa de Gran Hermano.

Debió denunciar la "pena de peluquería", más sangrante cuando se sobrevive gracias a una estampa imperturbable. La propietaria de UM hubiera preferido que la llevaran esposada, a un horario más conveniente para sus rutinas.El verdadero optimismo consiste en ver medio llena la botella vacía. Munar insistía ayer en la plenitud del envase, en medio de un embotellamiento jurídico.

Citada a la hora en que se maquilla para ir a Llongueras, se presentó ante su público encantada de coquetear con el abismo, al igual que Matas necesitaba mirarse en el espejo de lo proscrito. A diferencia de la hipotecada Can Domenge, la diputada de UM no está lastrada por hipotecas morales. Ha decidido no tomarse a la justicia demasiado en serio, una ligereza que no garantiza la viceversa.

No asistió a un trámite, sino a una batería de acusaciones en toda regla. Al trasladar su declaración sin preguntas ni respuestas al Parlament, Munar desafía al poder judicial desde su sitial en el poder legislativo. La conflagración entre poderes no debe ocultar que Can Domenge es sólo un espléndido negocio, la invención por parte de UM del Consell Inmobiliario de Mallorca. En lugar de reconocerle la sangre fría de enfrentarse a las cámaras después de tres horas ante el juez, se le reprocha a Munar el lugar escogido.

Si hubiera despachado los micrófonos en la Audiencia, se le achacaría interferencia en los mecanismos que han de juzgarla. La paradoja de la política más atenta a su presencia física es que tiene perdidas de antemano todas las batallas de imagen. Sólo es auténtica cuando alza la mano ante quienes la jalean y la denigran, como si indicara la altura a la que se eleva su implicación.

Pese a la enorme capacidad de simulación y disimulo de Munar, que le permite afrontar un calvario como si lo hubiera elegido, su situación le parece conceptualmente inadmisible. PP y UM crearon un sistema laberíntico de regulación urbanística, donde cada crimen les proporcionaba una coartada inexpugnable. No contaron con que cada coartada delataba simétricamente un crimen.

Sus dispositivos protectores se les han vuelto en contra. Tampoco Antich ha sabido desactivar los dispositivos corruptos, por lo que algún día le estallarán en las manos. La clase política no extrajo las conclusiones oportunas del apresamiento de Eugenio Hidalgo hace tres años.El PP balear se consagró a una corrupción megalómana que impresionara a los ciudadanos. En cambio, UM practicó una corrupción provinciana que no impresionara a los jueces. Can Domenge se salió de escala.

El solar adyacente al Palma Arena –para que el simbolismo ronde la perfección– es el último regalo envenenado de Matas a Munar. El Govern popular alteró en primer lugar la legislación preexistente sobre subastas y concursos, que tanto preocupa al magistrado Muñoz. A continuación, el president le ofreció 16 manos inmaculadas de consellers conservadores, para que el vicio fuera compartido.

La vocación del PP por los desmanes urbanísticos le impulsa a involucrarse incluso en la corrupción ajena. Por si su cobertura legislativa fuera insuficiente, la sede de la Unión Temporal de Empresas favorecida por el Consell se halla en el despacho de Francesc Fiol, portavoz temporal de la derecha. Con unos mecanismos tan emponzoñados, el sorteo es la única forma limpia de adjudicar una obra pública en Balears.

El plebiscito callejero sobre Munar merece párrafo parte, porque se repite el riesgo de que los políticos consideren que sólo afecta a la odiada presidenta del Parlament. Los cachorros de Izquierda Unida deberían manifestarse contra sus dirigentes, que comparten prebendas y coche oficial con la imputada.

En la derecha extrema, Munar está acostumbrada a la paradoja de verse abucheada por los causantes del desastre del PP en las elecciones de 2007, los mismos que le solicitarán cobertura parlamentaria en 2011. Sin embargo, los gobernantes han trasladado la impresión de que sólo atienden a los gritos.

Esta crisis no va a preservar a las castas privilegiadas, encabezadas en Balears por quienes se han reservado la política como única actividad boyante.Can Domenge ha destripado la confraternización culpable de técnicos u políticos. Abogados y arquitectos son tan serviciales que acaban asumiendo la autoría de los rentables desastres urbanísticos, sin respeto alguno por su capacitación profesional.

Entre medias, el valor del solar ha descendido a cero euros, porque los querellantes de Núñez y Navarro no pagarían bajo ningún concepto los 60 millones que ofrecieron en plena burbuja. Munar se presentó ante el Tribunal Superior en coche oficial –al igual que hiciera Camps en Valencia–, y se trasladó en el mismo vehículo desde la Audiencia al Parlament. Este despliegue de dióxido de carbono es más ofensivo que su pronunciamiento retador en la cámara. Además, traslada una enfermedad que afecta al espectro entero.

La presidenta de más o menos honor de UM se proclamaba así incorregible, el residuo de su antigua inmunidad.

http://blog.diariodemallorca.es/alazar

http://www.diariodemallorca.es/mallorca/2009/11/17/munar-sufre-pena-peluqueria/522164.html

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Consuelo Triay (http://consuelotriay.blogspot.com/)

Cada día mueren 17000 niños de hambre.

Cientos
de miles de
millones
para salvar
bancos...

...y cada día
mueren
17.000 niÑos
por falta
de alimentos.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Imagen: Reuters

Viñeta: Forges

¿Quiénes son los piratas?

Abogo, obviamente, por la libertad de todos los marineros del Alakrana, españoles y no españoles.

Abogo por la libertad de cuántos se encuentran privados de la misma en contra de su voluntad, dónde quiera que estén.

Me solidarizo con las familias de quiénes llevan más de 1 mes y medio privados de libertad.

Me pregunto, al hilo de las opiniones de José Cendón, quiénes son los piratas ?

Me pregunto porqué miente el Gobierno ?

Y me pregunto porqué lo hace reiteradamente ?

Me pregunto porqué 1 mes y medio después los jueces de la Audiencia Nacional indagan, aún, cuál es el pabellón del Alakrana ?

Me pregunto porqué si los secuestradores capturados debían ser entregados a Kenya fueron traídos a España ?

Me pregunto cómo es posible que hayan tardado 30 días en conocer la edad del pirata Willy ?

Me pregunto dónde está Montesquieu ?

Me pregunto porqué siendo conocedores de los peligros que entraña la pesca en la zona, se pone en riesgo la vida de las personas ?

Me pregunto porqué debemos sufragar todos los españoles la seguridad de los atuneros y no los armadores ?

Me pregunto hasta cuando las sociedades llamadas civilizadas esquilmaremos al 8º mundo ?

Me pregunto si se puede ser más hipócrita ?

Me pregunto hasta cuando seremos la España de charanga y pandereta ?

POR SU CLARIDAD AQUÍ VA LA OPINIÓN DE CENDÓN (a quién no puede acusarse de subjetividad)

José Cendón dixit:

¿Que opinion personal tienes del problema de la pirateria en el mar?

¿es la solución armar los barcos?

No sé cuál es la solución, pero desde luego el uso de la fuerza no me lo parece.

Para empezar deberíamos dejar de pescar ilegalmente en sus aguas, y dejar de inundar sus costas con residuos tóxicos como hacen y han hecho muchos países asiáticos y europeos.

Estos residuos han sido causa de cientos de muertos, malformaciones, etc, en la población local. Pero este es un tema del que no se ha hablado mucho por aquí.

¿Crees legítimo que España, entre otras potencias pesqueras, se aproveche de la situación de desgobierno en Somalia para esquilmar sus costas, incluso dentro de las 16 millas de pesca artesanal, cuyo hecho está directamente relacionado con el surgimiento de la piratería?

España es uno de los países que más pesca ilegalmente en aquellas costas. Me parece una vergüenza que nos aprovechemos de la situación de Somalia para llevar a cabo nuestros negocios. Tristemente, los piratas se están cobrando su indemnización a base de secuestros.

¿Cual es el origen del fenomeno del la piratería en Somalia, tanto en tierra como en el mar?

Como ya he dicho antes, el origen es la reacción ante la pesca ilegal de los países occidentales y asiáticos, y los residuos tóxicos que arrojan en sus costas. Para que os hagáis una idea, deshacerse de esos residuos de forma ilegal cuesta unos mil dólares por tonelada, pero hacerlo en Somalia les cuesta 2,5 dólares. La diferencia es clara. Los piratas se sirven siempre de este argumento para justificar sus actos. Se llaman a sí mismos “guardacostas”.

¿Crees que pagar un rescate por el secuestro del Alakrana es invitar a los piratas a que sigan secuestrando?

Efectivamente. Pero, ¿cuál es la solución?

Si pagamos alimentamos la piratería, pero si no pagamos los marineros no son liberados. Hace más de una año secuestraron a dos periodistas, un australiano y una canadiense, en Mogadiscio y como sus gobiernos dicen que “no negocian con terroristas”, todavía siguen cautivos.

Entonces, ¿qué hacer?

Yo opino que lo primero sería quitarles a los piratas las excusas que tienen para secuestrar barcos (pesca ilegal y residuos tóxicos), y a partir de ahí estudiar qué vías políticas son las mejores para aquel país. Lo que tengo bastante claro a estas alturas es que el futuro del país lo deben decidir los propios somalís, sin ninguna injerencia internacional.

Creo, además, que cualquier gobierno capaz de manejar Somalia, ha de llegar a algún tipo de acuerdo con los islamistas.

José Cendón resuelve sus dudas a los lectores de EL PAIS

http://www.elpais.com/edigitales/entrevista.html?encuentro=5939&k=Jose_Cendon

http://www.temasdehoy.es/Fichas/FichaPack2.aspx?IdPack=2&IdPildora=98471

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Por los derechos de los niños (II).

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Fotos: El País Semanal

Por los derechos de los niños.

La palabra progreso no tiene ningún sentido mientras haya niños infelices.

Albert Einstein

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Footo: C. Nesbitt

Paisajes (Sant Jordi - Mallorca).

Dedicatoria

Si alguna vez la vida te maltrata,

acuérdate de mí,

que no puede cansarse de esperar

aquel que no se cansa de mirarte.

Luis García Montero

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.
Fotos: Jaume Timoner

Animales.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Fotos: Jaume Timoner

Lo que importa no son las habilidades sino las ganas.

Sir Ranulph Fiennes, descubridor de Ubar; circundó la Tierra por el meridiano 0

"Lo que importa no son las habilidades, sino las ganas"

Tengo 65 años y acabo de subir el Everest tras un infarto y siete maratones: la edad hace más difícil lo físico, pero más placentero lo mental.

Soy inglés; Ralph Fiennes es primo mío. Tengo una hija de tres años, perros, gatos y caballos: comparta su vida y la hará más intensa.

Mi padre murió en Montecassino al mando del regimiento familiar, la caballería escocesa. ... Yo soñaba desde niño con mandar los Royal Scots Greys.

Intenté ingresar en el regimiento como oficial, pero suspendí las pruebas por varios motivos...

El más corto, pero no el menor, fue la llegada de la minifalda al campus de Eton...

La historia le juzgará por ello.
Ingresé de todos modos como voluntario (sólo había que saber cavar un hoyo sin desviarse hacia arriba). Y llegué a capitán.

Y estuvo en el mítico SAS (Special Air Service)..., las fuerzas especiales británicas.
Una de las pruebas era atracar una sucursal del Barclays en el pueblo próximo a las maniobras, así que me fui al cine y, cuando la cerraron, llamé a la puerta y le pedí al empleado que me dejara atracarle para ingresar en el SAS.

Accedió encantado. Un patriota.
Patriotismo fue dinamitar después la presa que la Century Fox había erigido, cargándose el pueblo más bonito de Inglaterra, y sólo por rodar una estúpida película.

Creo que le echaron del SAS por ello. Temporalmente. Al final, el primer ministro Harold Wilson me envió a Omán para detener allí el avance de la guerrilla comunista que ponía en peligro a nuestros aliados y a nuestro petróleo.

¿Y salvó el petróleo? Tras tres años de combate en el desierto. Y a los 30 concluyó mi contrato con Su Majestad la Reina y tuve que empezar a pensar en sobrevivir sin el dinero del contribuyente.

¿Qué hizo entonces? Lo único que sabía. Habrá oído que los aventureros son playboys aburridos, pero para mí era el único modo de pagar facturas.

Algo más habrá ganado. Tras 36 años y 30 expediciones, sigo unido a mi equipo de 32 profesionales por el mismo sagrado lazo: no tener un penique.

¿Por dónde empezó a explorar? En 1969 remontamos el Nilo en hovercraft, vehículo anfibio que se desplazaba sobre un colchón de aire de 3 cm, pero como en la superficie había muchos obstáculos más altos, tardamos nueve meses en llegar al lago Victoria. Al principio nos sorprendió el conflicto egipcio-israelí y al final nos vimos inmersos en otra guerra en Sudán.

Creo que esa todavía sigue... Después buscamos otras metas donde ningún ser humano hubiera puesto aún su bandera, especialmente los franceses.

¿Quedaba algo por explorar? Descendimos por primera vez ríos de la Columbia Británica, desde el Yukón hasta EE. UU. Luego mi mujer me envió a la biblioteca a verificar si alguien había circundado la Tierra en vertical por un meridiano. Yno. A alguien tenía que ocurrírsele un día. Hubo suerte: el meridiano 0, de Greenwich, era el único que no estaba en poder de los soviéticos. Lo recorrimos entero sin utilizar el avión. Tardamos tres años en los que atravesamos a pie el polo Norte y la Antártida.

¿Aprendió algo? Que no importan tanto las habilidades que tengas como las ganas de aprenderlas. La motivación es más importante que la capacitación y siempre va antes, pero no siempre después. Seleccioné a un carnicero irlandés que no sabría definir motivación - a los irlandeses les cuesta mucho definir-pero cruzó sin vacilar un segundo conmigo los dos polos. Que se dice pronto. Así que fiche a gente motivada. Y sé qué digo: en medio de la Antártida puedes despedir a un empleado, pero no librarte de él.

Tomamos nota, sir Ranulph. Y busca la suerte por si la encuentras, como nosotros, buscando la meca perdida de la reina de Saba, Ubar, la Atlántida del desierto. Durante 4.000 años fue punto de partida de caravanas con una mercancía más valiosa que el oro, el incienso: el único del mundo estaba en el sur de la península Arábiga.

Oro, incienso y mirra. Busqué aquella ciudad durante 20 años: organizamos ocho expediciones arqueológicas y al final pedimos ayuda a la NASA para que sus satélites detectaran sus cimientos bajo las arenas, pero no sirvió de nada.


¿Cuál fue su truco? El sultanato nos hacía espiar por dos agentes a los que oí llamar al ministerio: "¡No están cavando: son espías!". Yo, que ya sabía cómo las gastaban contra los espías, me acongojé y grité a los arqueólogos: "¡Por Dios, poneos a cavar ahora mismo!". ¡. ..! Y cavaron y aparecieron... las dichosas ruinas. Estaban a 300 metros de mi base de todas las búsquedas, lógicamente enclavada, como Ubar, en cruce estratégico de caminos. En cinco días, los arqueólogos hallaron indicios y en cinco años excavaron toda la ciudad perdida del incienso, hoy visitable.


¿Siguió usted buscando aventuras?

Seguía teniendo que pagar el alquiler, así que mi señora me hizo descubrir que yo podía ser el primer británico en cruzar los dos polos y además subir al Everest. Ya tenía unos añitos, sir Ranulph. Por eso fracasé dos veces - con un infarto de por medio-hasta que este año, a los 65, lo he intentado de nuevo con un equipo menos competitivo - no de agresivos europeos, sino sólo de sherpas-y he hecho cumbre. Pasito a pasito se llega más lejos. Antes había logrado acabar siete maratones en siete días en siete continentes...

"La contra"

Entrevista / artículo que se publica en La Vanguardia

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Te quiero.

TE QUIERO

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia
si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos
tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro
tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía
si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos
y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo

te quiero
y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Mario Benedetti

(...)

Aniversari amb margarides grogues

t'en recordes ?

Potser el que es habitual es celebrar-ho cada any primer, desprès cada dos ..... fins no celebrar-ho .......

Jo ho celebro, encara que no es noti, cada día ....... tanta es l'estima, l'amor que et professo.

complicitat extrema

comprensió infinita

compromís ferm

intel·ligència

senzillesa

valors clars i nets

sensibilitat

tendressa

coratge, valentia

una bellesa interior sense igual

i un somriure preciós

i una mirada encisadora

i .......

Guapa !!!

podria no estimar-te ?

només si d'entre els meus múltiples defectes s'acreixés el de la meva ignorància fins a límits insospitats

i arribés la ceguera

mentrestant seguiré celebrant cada dia el privilegi d'haver-te conegut i de compartir amb tu aquest tros de camí que ens resta, cada instant i cada gest .......

Gràcies per existir Marieta.

Pensat i escrit per en Jaume Timoner.

Foto: Carol López (http://carollopezortega.blogspot.com/)